Descriptivo 1.2

De la libreta de verdulero, según Bárbara de la facultad: negra, hojas amarillentas, renglones grises; 48 hojas, marca "dp", Industria Argentina.

Viernes, 16:40, volviendo a casa. Calle de barrio sin autos, ruido de piedras en las vías sin trenes, viento lejano en la ruta y chapas, hojas, pájaros. Un camino de tierra, polvo volando sobre las zapatillas. Son veinte pasos. Después, una construcción metálica que indica que llego a casa.
Después de las vías, antes del armatoste, hay un poste de luz sin cristal con una lámpara quemada hace años. Es un poste rojo y blanco, del color del óxido y del pájaro (ruido de pelea de perros en el fondo), un poste con una base de cemento precario anclado a la tierra. Ahí, bajo este sol que encandila sin sombra, veo moscones jurásicos sobrevolando, sobre el escrito deseo de eternizar un momento, la ofrenda triste y seca que dejó un artista sin fama ni gloria.
No pasa nada, callaron los perros: si un moscón cesara su vuelo errático alrededor del mundo cuadrado y gris de la lámpara dormida, este lugar parecería un cementerio. Pero vuela, es un azar meticuloso; recorre cada fragmento de lo poético tendido al sol: un regadero de segmentos de mierda desperdigado, con cuidado, en las esquinas de un mundo en concreto, a punto de caerse pero firme, sin tocar mi piso. Era lo que habían dejado a mitad de camino muriendo de angustia, sin tregua, bajo el sol: mierda triste sobre la precariedad del cemento, bajo la mirada de una lámpara sin vida; entre la aventura de una promesa rota en metal escrito todas las mañanas y el devenir suicida de unas rocosas calladas vías, de un tren que pasa inevitable cada tarde.
Viernes, 16:50. Un camino bordeado de pasto y, a mi espalda, vientos y rejas y luces, y el ritual de una bocina.

Anexo: Gasto de tinta del viernes 17/04, intento 1.1.
Caminata a la parada con lentes, para ver bien. Las zonas más feas de Ciudad Evita son únicas antes del alba: la lámpara encendida de luz blanca que no ilumina, el rincón donde corre un gato perseguido por un perro lento, la loma de burro, las hojas de los árboles alejándose, todavía muy verdes. Ya casi ni me percato cuando cruzo la ruta. En la parada, una pareja; la olvidé en cuanto la vi. Ella tenía pelo de ciruela; él probablemente era panzón. El viaje en el 97 fue con el empalagoso romántico de Bécquer, la parada fue en Morón. Ya era de día, ya era el décimo piso, ya era un asiento en un aula, el resto de ese día.